
Идет дождь… а за окном я вижу свою иллюзию. За окном и стеной из дождя. Вижу большой город, на холме над городом усадьба, большая и старая… Сквозь размытую загородку из падающей воды я вижу шпили домов, темные купола какого- то храма. Темный город, весь насквозь мокрый и продрогший притягивает меня к себе как магнит. Всеми своими чертами, каждым камешком, который не виден мне из-за дождя, обещает быть настоящим...
Я подхожу к окну… стены рассыпаются пылью, башни рушатся под потоками воды… иллюзия… Я долго стою прислонившись лбом к стеклу… курю… рисую на гладкой поверхности пальцами…
Закончился дождь, умерла моя иллюзия… жаль…
Но иногда вечерами, когда я стою на балконе и смотрю на звезды, голос внутри меня говорит что всe наоборот. Что за стеной дождя настоящая жизнь, а эта всего лишь выдумка, иллюзия. А еще он говорит, что в любой стене есть дверь, а любую дверь можно открыть…
… значит, надо ждать следующего дождя…